Uma parede branca onde os meus olhos desfocam. Concentro-me em desconcentrar. Mas o barulho não deixa! Obriga-me a acordar. Que dia é hoje? Acordar com um despertar que nem é culpa do despertador?!
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Presto atenção ao meu redor. Vem da janela. A luz da janela é suficiente para revelar o caos que é o meu quarto. Ainda hoje arrumo tudo… Minto a mim mesmo, sabendo que estou a mentir. Evito a verdade à frente dos meus olhos.
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Desolho a confusão e olho para a janela. O barulho fica mais compreensível. Alguém está a tocar piano. O barulho vem do vizinho. Esta rua não é como as outras. Não há barulho que me acorde cedo num sábado.
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Música vem de uma janela na qual um velho de chapéu amarelo está encostado. Um sorriso sem lábios. Detrás do senhor, estava uma senhora a tocar piano. Esse despertador que me acordou num sábado.
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Ela toca bem. Como se fosse a melhor pianista do mundo. Assumo que é velha. Interrogo-me o porquê de nunca a ter ouvido… De qualquer maneira, não tenho paciência para pensar sobre isso agora. Fui à minha vida.
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Tinha acabado de chegar do trabalho. Estava esperançoso. Pela janela, não estava ninguém. Desiludi-me. Amanhã eles vão estar lá outra vez à janela. Continuei o resto do dia sentindo saudades dos vizinhos.
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Dormia quando ouvi outra vez. Estava a roubar os barulhos outra vez. Nunca me lembro do sonho mas sei que a música estava lá. Acordei disposto a ouvir. Fico ali a olhar com os ouvidos felizes. Apanhei-me a sorrir.
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Os meus avós morreram há algum tempo atrás. O meu avô era sempre calado. Eu era pequeno. Tudo acontecia normalmente bem. Tinha amor incondicional. Eu nem pensava que podia acabar. As coisas são para estar bem.
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Observo entropia. Tudo tende para o caos. Tomei como garantido que a minha vida ia ser sempre boa. Por que razão ia deixar de o ser? Deixei que se despedaçasse lentamente. Sozinho num quarto desarrumado.
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Culpo-me de tudo porque não fiz tudo. A avó contava histórias. Todo o dia as crianças gritavam. Aquela altura era quando as crianças se calavam. Era isso que eu estava a pensar. Fazem-me lembrar os meus avós.
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Que maneira melhor de começar o dia. Uma bagunça monstruosa pôs gravidade nas pontas do meu sorriso. Que quarto desarrumado! Este piano não devia ter um quarto desarrumado como público para a sua música.
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Começou assim uma tradição. Enquanto ela tocava, eu arrumava o meu quarto. O meu quarto estava coberto com todos os objetos do mundo. Todos os dias me custava. Todos os dias os ouvia. Nunca me larguei dele, nem ele de mim.
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Todos os dias acordava, arrumava e tocava. Sentia-me sozinho acompanhado. Eu nunca prestei atenção. Nunca há de deixar de ser a minha mãe. Voltámos a falar. Todos os dias ficava melhor. Todos os dias arrumava o meu quarto.
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Até que um dia acordo com os meus ouvidos vazios. A ausência deixou o meu sonho sozinho. Não conseguia roubar nenhum barulho lá de fora. Pela janela não vi ninguém. Nem velho, nem velhinha. Sem eles, como é que eu acordo?
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Passou a ser um triste dia esse dia. O silêncio era abaixo de zero. Nem velho, nem velhinha. Três dias depois, o velho de chapéu amarelo apareceu outra vez. No mesmo lugar, na mesma janela. Agora estava silêncio.
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Agora éramos só nós. Eu e o senhor de chapéu amarelo. Se calhar, nem estava a olhar de todo. Estou de momentos reservado para a minha imaginação. Com a velhinha a tocar piano. Nem ele nem eu tínhamos música.
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Os nossos sonhos estavam vazios. Olhei para o meu quarto. Tudo estava no sítio que deve. Menos o piano. Era a única coisa desarrumada. Aquilo devia era estar na garagem. Tocar o piano é torná-lo numa parte do quarto.
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19
Dar música para os ouvidos do velho de chapéu amarelo. Tinha de haver música com que roubar. O som de piano preencheu. De olhos fechados, toquei a tarde inteira. O velho tinha ido embora. Tinha deixado o chapéu para trás.
